Amaba tanto al teatro,
sin saber que nunca seria para ella.
Su memoria es un perfume
perdido, intenso.
Mientras el viento se mueve
entre las hojas desoladas del otoño,
un escenario cobija su sentir.
Es una paz sin guerra,
que no distingue
el techo de la intemperie,
lo claro de la realidad.
¡Ay de mi! suspira,
y una voz se compadece.
La vida es como un libro
que no terminas nunca,
lejos los recuerdos se extinguen.
Te engañas y en un sigilo de alegría
tienes que inventar la memoria.
La máscara cae
y el sueño se rompe
sin empezar a ser incrédulas
esperanzas e ilusiones,
tantas
como golondrinas hay
en un verano.
Mavi g.g.
